麦芒上的水珠还未滚落，我起身时，风忽然掀起田埂那头的蓝布衫——一个向左倾斜的弧度，和三十年前父亲扛着谷袋下坡的姿势一模一样。
　　原来春天是您归来的时候。您化成了清明的雨水，化成坟前返青的麦苗，化成每个游子回头时，地平线上那一缕被风吹弯的炊烟。
　　我追不上那个背影，就像当年追不上您挑秧进田的脚步。您把自己种进这片土地，从此每次春耕，都是您从泥土里重新直起腰来。
　　车开过老槐树。后视镜里，整片麦田都在风中欠了欠身——那是您教我的告别：弯下腰，是为了让种子飞得更远。